BRABEZA ENCANTADA QUE HÁ EM MIM

espelho

Limites intangíveis

Alice teve que olhar através do espelho para ver o mundo al revez, hoje, basta olharmos da janela.

Eduardo Galeano escreveu este texto, não sei se exatamente com estas palavras, para um livro seu, se não me engano: As veias abertas da América Latina.

Interrogações a parte, ele me lembra a humanidade de seu jeito mais corretivo, atento.

Um amigo me contou que talvez "distraídos venceremos", e desta forma consigamos rever o espelho já quebrado de Branca de Neve e, remontando-o como Gaudi, possamos reler seus cacos e, mais ainda, suas rachaduras, fendas, brechas, entrelinhas que ali, por serem margem, sustentam o link de um caco e outro, e por isso parte de mim distorcida que me faz enxergar o espelho integralmente em progressão infinita.

O mesmo Eduardo Galeano enxerga a pequena morte do Livro dos Abraços como a dor prazerosa e, érotica, diria Barthes de uma fenda, um vazio, um espasmo. É aí que somos, onde não sabemos mais os limites, pois estamos nele. Na verdade ele vira a-corda bamba do bêbado equilibrista nos mostrando que é na aventura lobateana que a realidade é vista.

Desta forma, não é no corretivo, na emenda, que a coisa acontece, mas sim em sua distração, quebra, ruptura, fenda, vazio. Não é na pintura, mas no suporte, não é no lápis, mas sim no papel, onde há o risco, o gesto, a expressão. Espasmo, vômito espontâneo de mim.

Então acho que Alice tinha mais realidade que nós. Que coisa mais sem graça apenas observar da janela. Mergulhar sim, num espelho que nos mostra novos mundos e outros e nos projeta de ponta cabeça é que é dar a cara a tapa, encharcar-se de verdades...

O que é a realidade senão uma visão de mundo?

Eu escolho a liberdade. Eu escolho a expressão. Eu escolho o recuo. Eu escolho os silêncios. Eu escolho a lealdade. Escolho ser gauche. Eu escolho a diferença. Eu escolho a criatividade. O papel ainda em branco. Eu escolho Pollock.

Dulcinéia

ofereço dom quixote.

Bonequitas

O anjo torto de Drummond

"Quando nasci, um anjo torto, desses que vivem na sombra, disse: vai, Carlos! ser gauche na vida." Carlos Drummond de Andrade

Ponte D. Luiz

Lá naquela casinha

Cascatas de luz se entrelacem em nós

Poemas divinos, amaciem nossos corações de pedra.

Num canto da vida contornamos muitos lares
Quanta briga, desavença

Quantas lágrimas jorradas que transformam a vida em mar
Nesses mares eu navego
Muito longe avisto fogo
De mais perto vejo flores
Um casebre muito feio
Mas coberto de amores
Todos juntos frutificam
E de mãos dadas florecem luzes
De se amarem colhem frutos
De se entenderem, evoluem

Fragmentos

Pedaço de pau
Barraco sem chão
Família espalhada em restos de pão
Seus lares vazios
Sem vida e amor
Família lançada
Em prantos de dor
Seus filhos só choram
Seus pais enlouquecem
Bonecos fantoches que não se conhecem
Vão esquecendo o passado

Quebrando seus elos sem olhar para o lado

Por fim sempre só

Se vão sem destino

na estrada da vida

Só lhes resta o pó

Descalça

eu vou pra maracangalha eu vou, eu vou de chapeu de palha eu vou, eu vou visitar a nalia eu vou, eu de chapéu de palha, eu vou, eu vou de cavalo branco eu vou...
eu vou só, eu vou só pra maracangalha eu vou.

Maria Clara

Luar do Sertão

Ó luarzão bão.

Não há ó gente ó não luar como este do sertão.

A lua nasce por detrás das verdes matas, mas parece um céu de prata prateando a imensidão...

Aqui de casa, da janela, vejo o nascer da lua.

Me imagino Gonzagão.

Mundos

Cada um com sua rosa para cuidar.

Embriaguez dionisíaca

Nada como um vinho pra me centrar.

Aliviar meu olhar e mostrar minhas dores deliciosas em goles largos.

O cheiro de Baco que desliza pelo copo criando espirais de cor fuccia.

Cheiro de carvalho.

O velho carvalho.

Lembrança da gente abraçando nossa árvore nas Paineiras.

Ou sendo abraçados por ela.

Riso frouxo, sonado.

Sonata. Serenata.

Despertar

Talvez eu estivesse apenas dormindo. Ou requentando o café. Mas tinha uma luzinha que insistia em entrar pela fresta da janela. E essa luz era tamanha que ofuscava as vistas. Era quente e âmbar, e dava pra ver a poeirinha dançando pelo seu rastro. A iluminada irritante trazia a certeza de que eu respirava poeiras.
Coloquei o travesseiro em cima do rosto, amassei bem contra minhas bochechas e, hunpf, o quentinho ainda estava por ali. Hum, gostoso.
E comecei a tatear a danada pensando em capturá-la e guardar dentro de uma caixinha a sete chaves que guardo debaixo de minha cama desde os meus três anos de idade. Há muita coisa nela. Há a Bela e a Fera, contada pelo Monteiro Lobato em pessoa, para mim, no sofá do apartamento na João Pessoa. Apartamento que provou eu não ser nada sustentável, quando saía correndo pelada e com o chuveiro ligado só pra ver mais um episódio de o Sítio do Picapau Amarelo, com design do Rui de Oliveira.
Ah, mas e a luz quentinha... agora eu estava com a sola do pé para cima tentando tatear seu percurso. Engoli seco uma saliva matinal pra perceber que era hora de levantar. Nenem já chorava: mamã. E é tão deliciosos entrar pelo quarto e ver uma menina já fazendo seus "apontamentos" de olhões arregalados e sugerindo palavras inventadas. Ela adoraria aquele sol quentinho que me acordara. Ela adoraria enfiar o pé na lama como a muito eu não fazia, mas sempre amara. Ela gostaria de ir ao Chuí, ao Evereste, ao Monte Sinai, ao Alaska, como muitas vezes imaginei-me... Será? Quem é ela? O que ela sonha? Como conquistá-la? Pensaria em escrever-lhes aos quatro ventos e publicar em letras garrafas: TE AMO. É por isso que quero te ver VIVER. VIDA que pulsa forte, larg, intensa.
Estou apaixonada. Minha paixão tem um nome lindo. É Isadora.